90 лет со дня рождения поэта Михаила Дмитриевича Макарова (1934, г.Ульяновск — 29.01.2016, г.Сызрань Самарской обл.). Первые стихи опубликовал в 1957 году в газете «Флаг Родины» (г.Севастополь), когда служил на флоте. Работал фрезеровщиком, оператором термокрекинга на Сызранском нефтеперерабатывающем заводе. Автор поэтического сборника «Покуда сердце бьётся» (2002).
Печатался в коллективных сборниках «День поэзии», «Твои рядовые, Россия» (1973), «Рабочее утро» (1976), «Золотые звёзды Сызрани» (1995), «У старого окопа» (2000), «Славные дочери Сызрани» (2004), «Сызрань литературная» (2008). Публиковался также в альманахе «Сызранская излучина» (2013), в газете «Сельская жизнь» и местных газетах.
СПАСИБО ДОБРЫМ ЛЮДЯМ
Мать молча хлопотала у шестка,
Пекла для нас из отрубей лепёшки.
Пусть жестковаты были, как доска,
Но мы их ели, подбирая крошки.
У мамы щёки мокрые от слёз.
Война наш дом не обошла сторонкой:
Нам нынче утром почтальон принёс
Взамен письма от бати — похоронку.
Зашёл сосед — худущ, седоволос,
Пустой рукав, в усах сосульки-льдинки;
Откашлявшись, промолвил: «Вот принёс».
И валенки подал сестрёнке Нинке.
Цигарку сладив, молвил: «Ну и жисть!
Сизовым похоронка ныне тоже.
А ты, Прасковья, всё-таки держись.
В беде не бросим, как-нибудь поможем».
Нас не оставили тогда одних:
Кто хлеба, кто одёжку приносили.
Спасибо добрым людям! Нам они
Беду большую помогли осилить.
СОЛДАТКИ
У бабы Дуси хата возле речки,
В кустах сирени зяблики звенят.
К ней посидеть на низеньком крылечке
Идут соседки на исходе дня.
Сидят у почерневшего заплота,
Толкуют о житье-бытье своём,
Пока не скажет из соседок кто-то:
«Давайте песню, бабоньки, споём».
И запоёт негромко баба Дуся
Заветную, любимую свою —
Про то, как утки и два серых гуся
В бездонной синеве летят на юг.
Про то, как он уехал за Воронеж.
А остальные дружно подпоют:
«Ой, не вернёшь его и не догонишь…»
Любимый смертью храбрых пал в бою.
Сидят они в своих платочках новых,
У каждой голова белым-бела…
«Ой, не дождусь…» — поют негромко вдовы
И смотрят за околицу села.
Как будто ждут: а вдруг случится чудо?
А вдруг и вправду через столько лет
Любимые вернутся к ним оттуда,
Откуда и дорог-то вовсе нет…
ОТЦОВСКИЕ ПИСЬМА
Мать хранит эти старые письма поныне:
Треугольники тонкие цвета свинца,
Штамп цензуры на каждом, как принято, синий
И округлый, стремительный почерк отца…
В них тревога и боль незабытой утраты,
Рук отцовских тепло эти письма хранят,
И войны отгремевшей глухие раскаты,
На которой убит был мой батя-комбат.
НА АМБРАЗУРУ
За Одером кромсали землю мины,
И от пожаров даль была красна.
Свинцовый дождь роняла на руины
Победная военная весна.
Роняли в травы белый цвет черешни.
Обидно умереть в конце войны
Вдали от дома, тёплым утром вешним,
За несколько минут до тишины.
Обидно. Но кому-то всё же надо
Заставить замолчать последний дот.
И по брусчатке под свинцовым градом
К нему солдат с гранатою ползёт.
Ему детишек повидать бы надо,
Поднять с друзьями за Победу тост,
Но хлещет пулемёт свинцовым градом,
А надо подниматься в полный рост.
В немой цепи, свинцом к земле прижатой,
Встаёт боец, суров и напряжён,
Встаёт солдат с тяжёлою гранатой,
И доту в пасть её швыряет он.
Рокочет взрыв. Вот пламя шлейфом бурым
Рванулось в голубую высоту.
И падает солдат на амбразуру,
Переступив бессмертия черту.
СЛЕД
Пока неведома усталость,
Нам кажется, что вечны мы.
И редко думаем про старость –
Не этим заняты умы.
Пока ещё на плечи камнем
Не давит груз прожитых лет,
Не верится, что в Лету канем
И не оставим в жизни след.
Не верится, а всё же, всё же
Однажды наступает срок.
И мы дела свои итожим,
Прикидывая: что ты смог?
Всегда ли в сутолоке буден
Отзывчивым, правдивым был?
Что сделал доброго ты людям?
Какую радость подарил?
Нам всем как высшая награда –
Остаться в памяти людской
Тем домом, что построил, садом,
Что посадил. Или строкой.
КОМБАТ
Спокойно спит комбат Макаров
В лесах за мглой, где ветра гуд.
Антенны чуткие радаров
Покой комбата стерегут.
Над ним в сверхзвуковых машинах
Уходят ввысь который год
Два крутоплечих парня – сына,
А он не слышит ничего:
Ни крика серых перепёлок,
Ни шелеста густой листвы.
Его сразил шальной осколок,
Не долетевший до Москвы.