Продолжаем патриотическую перекличку поэтов 20-го и 21-го веков «Эхо двух войн» в рамках всероссийского движения «Писатели России — фронту», инициированного Союзом писателей России. Публикуются стихи о войне ульяновских поэтов-фронтовиков и современных ульяновских поэтов. По итогам акции будет издана книга, часть тиража которой отправится ульяновским бойцам, воюющим в зоне СВО.
В поэтическую перекличку вступает Юрий Иванович Шерстнёв (р.20.10.1962, р.п.Старая Майна Ульяновской обл.). В детстве жил в Павловке. С 2000 года живёт и работает в Димитровграде. Член Союза писателей России (2018). Автор дилогии «И только ветер…» (2008), поэтического сборника «101-й блюз» (2013), сборника рассказов и стихов «Орденские планки» (2018).
Награждён памятной медалью Года литературы «За особый вклад в книжное дело» (2016), Благодарственным письмом губернатора Ульяновской области (2018).
В РОССИЮ. К МУЖЧИНАМ
С презрением к уклонистам
от частичной мобилизации
Россия своих никогда не бросает –
По вере, по правде, по славе своих.
От укрофашизма Донбасс зачищают
Мужчины России…
Но здесь не про них.
Мой стих про обычных прыщавых подонков,
Привыкших у мамок под юбками жить,
Кутя в «куршавелях», «воюя» в айфонах,
Чуть что, начинающих хныкать и ныть.
Корабль наш не тонет, не сдали ни пяди,
Но крысы и трусы бегут с корабля –
По виду мужчины, по действиям б…и,
Самцы, за которых стыдится Земля.
…А где-то в подвальных потёмках Донецка
Мальчонка нам пишет по-русски письмо,
И каждою строчкой, совсем не по-детски,
Мужчин призывает на помощь оно.
И тысячи тысяч сердец, просто русских,
Спешат на призыв этот в военкомат…
Но крысы… сбегают.
Здоровые трусы
На русских границах потупили взгляд.
…В развалинах дома донецкий мальчишка
Нашёл обгоревший семейный альбом —
В нём папа, на фронте ещё не погибший,
И мама жива, и не взорван их дом.
А крысы – мужчинами мне не назвать их,
Заслышав Донбасса призывную весть,
Забыв, что с Луганском мы кровные братья,
Распродали спешно кто совесть, кто честь.
…Донецкий, давно поседевший мальчишка,
Семейное фото к письму приложив,
По-взрослому кратко, где нужно, подпишет:
«В Россию. Мужчинам».
И ниже: «Я жив».
А мы… повторяю, своих не бросаем.
Нам, чтобы подняться, не нужен домкрат.
Без крыс трусоликих сбежавших крепчаем.
Для слова «МУЖЧИНА» – синоним «СОЛДАТ».
Сентябрь — октябрь 2022.
МЕЧТА РОССИЙСКОГО СОЛДАТА
На ромашковых лугах с перелесками
Ходят кони в табунах деревенские,
А под небом купола золотистые
Рассылают благовест в даль российскую.
Ой-ты, весточка, лети меж рассветами,
Меж закатами лучись песней вешнею,
Вдоль по вольной по Руси, по земле родной,
К милой матушке веди поскорей домой.
У домашнего крыльца кружит горлица,
Не жалеючи крыла, рвётся в горницу,
Где у красного угла, между стен седых
Мама свечечку зажгла у икон святых.
Я войду в родимый дом и слезу смахну:
«Здравствуй, мама! Вот и я одолел войну.
Сколько выпало пройти, столь и пройдено, —
Но с победой жив пришёл! Пусть без ордена…».
До звезды с ней просидим за большим столом,
Как когда-то всей семьёй, а теперь вдвоём.
Жаль, что батя не дожил — горевал, тужил,
Жаль, что брат мой на войне голову сложил.
Мы по стопочке нальём, а потом споём,
Но негромко… Завтра ж петь будем всем селом.
А пока что тишиной мирной подышу,
«Ни полслова про войну», — маму попрошу.
А как матушка уснёт, выйду ко двору –
У колодца там стоит тополь на ветру,
И тропинка к роднику вьётся, тянется…
Словно не было войны, так и кажется.
На ромашковых лугах с перелесками
Ходят кони в табунах деревенские,
А под небом купола золотистые
Рассылают благовест в даль российскую.
2022.
Я — «ГРУЗ 200»
Еду я на родину во гробу да в цинковом,
чтоб увидеть матушку и отца в слезах.
Ох, простите, родные, что вернулся сынка к вам
не в цветах черёмухи — в прапорских руках.
Тьма Бандеры сотней стай Русь бы зашакалила,
если б в тот февральский день не пошли на взлёт
наши роты через Рай…
Нас бы и не знали бы…
Только ангелы теперь все наперечёт.
Нас метнули к Киеву…
Нас прикрыли крыльями…
Мы их там поджарили – верен был наш шанс.
Всё, как надо, сделали…
Вас, родных, не предали.
Не за орден, не за баксы каждый был из нас.
Батальоны нациков с армией наёмников
восемь лет готовились в рабство взять Донбасс,
тот, где люди русские, где нет места трусости,
тот, что верил, мы не бросим в самый трудный час.
Мне бы встать да вас обнять бы, но лежу запаянный…
Я – «груз двести». Я — солдат. Я – России сын.
Я так выбрал. Выбор мой вовсе не отчаянный.
Ведь иначе б и не мог гордый славянин.
Военкома вы почём зря с утра капканите?
Он не знал, что будет так за неделю до…
А теперь меня уж нет.
И не устаканится…
Пей, не пей, отсюда — не выйти по УДО.
Я лежу.
Не больно мне.
Но в стекле всё светится,
мама, твой печальный лик, папина слеза.
…Крест мне ставьте… со звездой — с дедом скоро встретимся.
…Заходите на погост, я ж не всё сказал.
Июнь 2022.
ВСЕМ, НЕ ПРИШЕДШИМ К ЛЮБИМЫМ
С ПОСЛЕДНЕЙ ВОЙНЫ
Мимо прошла заплутавшая в вечности Юность
в свете холодных, застывших в ночи фонарей,
тонкой свечи на окне моём взглядом коснулась –
я прочитал по глазам её: «Свеч не жалей».
Чёрные ленточки в косы седые вплетая,
слёзы роняла с ресниц в океан тишины
и, словно сны прошлых жизней, к груди прижимала
всех, не пришедших к любимым с последней войны.
2023.
МОЛИТВА
Господи, откуда эти слёзы,
что текут, не слушаясь меня,
по ветвям расстрелянной берёзы,
по лицу расстрелянного дня?..
Господи, прости меня за грёзы,
что уйдут назавтра поутру.
Пусть они все трезво несерьёзны…
Но ведь я назавтра не умру!
Господи, в твою я мудрость верю.
Господи, ты дал мне столько слов,
чтоб и я в лучах твоих апрелей,
как Есенин, воспевал Любовь.
Только вновь война,
и вражьей пулей
ранен я, я кровью этот стих
допишу, с последнею молитвой
отошлю тебе, уж ты прости…
2023.
ГОДА ЛЕТЯТ
Года летят…
Всё дальше май победный.
Следы беды уходят в глубину.
А за годами вслед уходят деды,
Уходят победившие войну.
Седыми журавлями ветераны
Однажды улетят… Однажды – все.
Последний раз взлетев над полем брани…
Последний раз по утренней росе…
И полетит по небу клин усталый…
С прощальным криком над закатом взмыв,
Растает он.
Не стает боль печали —
Навеки расстаёмся с ними мы.
НЕ О ВОЙНЕ, НЕ ПРО ЛЮБОВЬ?
Дневной сеанс… Кино немое…
И в кинозале – тишина.
А зрителей всего лишь двое.
Два старика – он и она.
Ему давно за девяносто.
Под девяносто ей давно.
Дни жизни их мелькают просто,
Как довоенное кино.
Он подполковник при погонах.
Медалей на груди не счесть
И орденов. Их тихим звоном
Огромный зал заполнен весь!
Она седей седой полыни,
Сирень в морщинистых руках,
А на плечах – платочек синий,
Что был… на девичьих плечах.
Как неба синь, платок заветный,
Который всю войну хранил
Любовь, их вёсны и рассветы,
И придавал надеждам сил.
Небесный цвет того платочка
Чуть потускнел за столько лет,
Лишь там, где был пробит осколком,
Как прежде, свеж багровый след…
Идёт кино. Кино немое.
Не о войне, не про любовь.
Но отчего же эти двое
Неслышно будут плакать вновь?
ПАМЯТИ ПРОПАВШЕГО БЕЗ ВЕСТИ ДЕДА
От деда не осталось орденов,
Ни даже самой простенькой медали —
Их без вести пропавшим не вручали,
Им даже не поставили крестов.
В архивах справку я нашёл о нём
С учётным штампом, с галочкой напротив.
Ни цифры о его стрелковой роте,
Ни слова, где пропал в сорок втором.
Прости, мой дед, за тот декабрь прости,
За то, что ты лежишь не на погосте,
Что праха твоего пока ни горсти
Не смог я ни найти, ни обрести.
Полслова хоть, чтоб знать, где ставить крест…
Ведь был солдат, и вдруг его не стало.
Таких, как он, война нашла немало,
Таким, как он, в земле хватило мест.
Когда-нибудь отыщут всех бойцов,
Безвестью судеб их поставят точку,
Ну а пока что только эти строчки
Я деду своему пропеть готов.