Продолжаем акцию «Писатели России — фронту», в ходе которой на сайте каждый день, сменяя друг друга, публикуются стихи ульяновских поэтов-фронтовиков — участников Великой Отечественной войны, и современных ульяновских поэтов, пишущих о войне на Украине против коллективного Запада. Своеобразное «Эхо двух войн» — патриотическая перекличка поэтов 20-го и 21-го веков… По итогам акции будет издана книга, часть тиража которой мы передадим нашим ребятам, воюющим на передовой в зоне СВО.
В перекличку вступает поэт и прозаик Илья Александрович Таранов (р.14.09.1959, г.Ульяновск).
Возглавлял Ульяновское региональное отделение «Союза писателей России» (2018-2020); с 2020 — зам. председателя правления писательской организации. Исполнительный директор Ульяновского «Фонда поддержки детского чтения«. Лауреат Международного литературного конкурса имени А.Н.Плещеева (2023).
Автор книг «Космические приключения Бубоньки» (1998), «Белая птица» (1999), «Разгуляйка» (2002), «Маэлла и Башня господина «В» (2003), «Стена» (2007), «Как Стенька Разин по Волге ходил» (2017), «Я пришёл наблюдать за снегом…» (2019) и др.
РУСЬ СПАСАЕТ РУСЬ
Сегодня Русь пошла на Русь,
и разум мой смятён!
Не может быть! Вот я очнусь —
и сгинет страшный сон!
Раскис февраль, стучит капель,
и в дымке тёмный лес.
За лесом спряталась метель.
И эхо до небес.
Стук дятла, шорох в полумгле,
от ветра скрип сосны.
И в этом мрачном феврале
так долго до весны!
Своих врагов я прокляну!
Душа моя болит!
Не торопись, дождись весну, —
мне сердце говорит.
Подумай прежде, кто твой враг.
Кто русский позабыл?
Иль кто с усмешкой жёг твой флаг
и твой народ судил?
Россию долго запрягать:
таков её устой…
Но если что, Россия-Мать
ответит булавой!
Сегодня Русь спасает Русь,
и разум мой смятён.
Не может быть! Вот я очнусь —
и сгинет страшный сон!
25.02.2022.
ТУМАН С УТРА
Туман с утра, немая взвень,
безликая земля,
ночная зыбь — последний день
сырого февраля.
Читаю твиттер — там война:
строка в строку копьём!
Кто херувим? Кто сатана?
Куда теперь плывём?..
Заметно тает серый снег,
крепчает в душах лёд.
И не уверен человек,
что мир с весной грядёт…
27.02.2022.
ВОСЕМЬ ЛЕТ ПОЛЫХАЕТ ДОНБАСС
Восемь лет полыхает Донбасс!
И не видит глухая Европа,
как утюжит посёлки фугас
из враждебного миру окопа.
Как взывают Донецк и Луганск
прекратить бесконечную бойню.
Как играет в смертельный пасьянс
Украина приёмом разбойным.
Боже вечный! Холодный гранит
испещрён, иссечён именами…
А земля всё дрожит и дрожит,
задыхаясь седыми клубами!
Ходят тени минувших времён,
здесь издревле селились славяне.
И немало великих имён
унаследовали россияне!
Древний Рюрик и Дмитрий Донской,
князь Олег и Владимир Великий…
Ратным подвигом, крепкой рукой
строил Русь славянин светлоликий!
А сейчас цепенеет душа:
в земли русские вторгся безбожник!
Рознь и злобу народам внуша,
чёрной краской рисует художник.
Должен помнить любой человек:
не тряслись мы от грозного стука!
Мы своих не бросали вовек,
с нами правда, Суворов и Жуков!
6.03.2022.
МЫ – СЛАВЯНЕ
Месяц бледный надо мной,
над Москвой и над Диканькой;
бредит в дымке, как больной,
будто проклятый цыганкой.
Ноет сердце, ночь длинна;
заглянула смерть в канаву.
Приготовила война
горько-сладкую приправу.
Правда, ложь — в одном котле.
Не виновен!.. Виноватый!..
По растерзанной земле
день бредёт, войны глашатай.
Режет месяц плоть небес,
растревожен Храм Христовый.
Пляшет в поле гневный бес:
зазывает дождь свинцовый.
Жил здесь в древности народ…
Скифы, анты и сарматы
жили, проливали пот, —
а теперь пылают хаты.
Боже сущий! Вразуми
души страждущих в обмане!
Русь Святая! Ты уйми
Злобу сердца… Мы — славяне!
15.03.2022.
КАКИМ БУДЕТ МИР
Каким будет мир, я не знаю.
Смешалось всё в груду стихов.
А мы превращаемся в стаю
летящих в безумстве шутов.
Зачем мне читать эти сводки?
Зачем узнавать, кто убит?
Когда на моей сковородке
предательски завтрак шипит.
Когда за окном тает небо
в лучах запоздалой весны.
Когда мне достаточно хлеба
и в шуме лесов — тишины…
Казалось – мы жили в согласье;
простой украинец мне брат.
Но рухнуло всё в одночасье –
пошёл на солдата солдат!
И небо ракетным пунктиром
взорвало привычный уют.
А можно решить было миром? –
вопросы такие встают.
Возможно, наш мир мы проспали,
возможно – такая судьба…
Но если отбросить печали,
останется только борьба!
Враги сами нас убедили:
война — наш единственный путь.
И эти кровавые мили
осколком мне врезались в грудь.
16.03.2022.
БУЧА
Над миром сквозь тучи — весеннее солнце.
Слепой режиссёр делал небу укор;
сценарные правки он вставил в оконце,
в актёров бездушно стреляя в упор.
И кто-то всевластный и очень могучий,
как кегли, разбрасывал трупы тайком.
И вздрогнули улицы маленькой Бучи,
и тучи рыдали над тем городком.
В сиянии ламп дорогих ресторанов
лоснились холёные лица господ.
И трупы по краю хрустальных стаканов
тащили за вены в смеющийся рот.
Сценарий достоин картин Голливуда.
На пробы примчался лощёный Брюссель,
из Киева прибыл верховный иуда,
и хлынул на землю чудовищный сель.
The Guardian в мёртвых потугах кричала:
«Россия убила невинных людей!».
А руки «Азова», раскрасившись ало,
смывали с ботинок кровавый ручей.
Господ затошнило от тёмной аферы,
но с мёртвыми рядом кривлялись шуты.
А тучи тучнели, съедая без меры
прокисший в Европе кисель клеветы.
10.05.2022.
НА ВОЕННЫХ ТРОПАХ
Герою России Александру Шишкову,
отдавшему жизнь в боях за Донбасс
в мае 2022 года
Душа болит за милую Россию!
Врагом опять посеяна вражда.
Надеемся не только на мессию,
когда ползёт на Родину орда.
Враг зол, и надо снова жить в окопах,
где днём и ночью яростный обстрел.
Теперь мы будем на военных тропах
смотреть на этот мир через прицел.
Где всё в дыму и брошенное поле,
сгоревший лес и яблоневый сад.
Где всё в крови, и видишь поневоле
терзающий тебя кромешный ад.
Где время превращается в осколки,
а каждый миг – клокочущая жуть.
И пули, словно швейные иголки,
пытаются тебя насквозь проткнуть.
На этих тропах русские ребята
собою прикрывают русский мир.
Здесь смерть и очереди автомата,
и непрерывный радиоэфир.
Здесь, защищая правду своей грудью,
поймёшь: кто малодушный, кто герой.
Добро и зло на этом перепутье
ведут жестокий и смертельный бой!
27.08.2022.
* * *
Объявили Пушкину войну!
Памятник крушат на Украине,
будто дьявол целую страну
выполоскал грубо в чертовщине.
Обступила лютая толпа
в бронзе вознесённого поэта.
Топчется, от ярости слепа,
как вандал у древнего скелета.
Нет морали! Разъярённый раб —
раб неонацизма и Бандеры,
дикой русофобии сатрап,
ворог православной нашей веры!..
В Конотопе Пушкина снесли:
оторвали голову поэту!
Выхвалялись, будто короли,
новую мораль диктуя свету.
Боже мой, в подпалинах беды
эта бездуховная дорога…
А поэта славные труды
будут вечно под присмотром Бога!
10.09.2023.
ДЕРЖИСЬ, БРАТИШКА!
Снаряды рвут дорогу на куски,
а в вышине безжизненное небо.
К ногам ползут холодные пески,
и губы сохнут, будто корки хлеба.
Чужие руки лезут из земли,
безжалостно сжимают грудь тисками.
Немые тучи даль заволокли,
переметая горизонт снегами.
Я падаю, а может быть, лечу,
и подо мной горит земля Донбасса.
Цепляет сила адская к плечу
входящую в меня земную массу.
Перевернулось небо, меркнет свет.
Кровь на снегу как бурый подорожник.
Скорее бы мне снять бронежилет
и оглянуть просторы, как художник.
Улечься на цветочную кровать,
предаться грёзам юности всецело…
Мечтать, мечтать! А можно ли мечтать,
когда твоё вмерзает в землю тело?
Когда вдали я слышу голоса
и полузвуки, словно шорох мышки.
Когда кричат внезапно небеса:
«Живой, живой!
Держись, держись, братишка!»
Когда меня бросают на броню,
и бэ́тэр резво мчится вдоль воронок,
тогда себя, беспомощный, браню
и за мечтами прячусь, как ребёнок.
Тогда сверкнёт от радости слеза,
и небесам сожму блаженно руку…
А друг мой верный с позывным «Гроза»
мне улыбнётся: «Жизнь – такая штука!..»
26.01.2024.