25 мая. 90 лет назад родился поэт, бард и художник Евгений Владимирович Бачурин (25.05.1934, г.Ленинград, ныне С.-Петербург — 01.01.2015, г.Москва). Окончил Московский полиграфический институт (1959). Стихи, песни, рассказы писал с 1967 года. Публиковался в «Литературной газете», журналах «Знамя», «Сельская молодёжь», «Континент» (Париж). Автор книг стихов и песен «Я ваша тень» (1999), «Дерева» (2000), «Дерева вы мои, дерева» (2004).
Член Союза художников СССР (1969). Участвовал в более чем 20 выставках живописи и графики. В 1995 году побывал в Ульяновске на открытии выставки своих картин в галерее «XX век». Несколько лет жил в США. Заслуженный деятель искусств РФ (2005).
БЛАГОДАРНОСТЬ
Будь благодарен жизни за мгновенья,
За каждый взлёт, за каждое паденье,
За каждый шаг, за каждый грош,
За то, что всё ещё живёшь
И не дошёл черёд до светопреставленья.
Благодари за всё, что миновало,
Что промелькнуло, будто не бывало,
За тех, которых больше нет,
За сладкий хлеб военных лет,
Что нам кукушечка в лесу накуковала.
А то, что скрыто в утреннем тумане,
То не возьмёшь, оно не нож в кармане.
Не торопи его, не трожь,
Оно нахлынет, ну так что ж,
Что не положено, не надо знать заране.
Благодарю тебя, судьба-сестрица,
Что не даёшь ты мне с дороги сбиться,
Где мы — то в солнце, то в пыли —
Всё уменьшаемся вдали,
Пока совсем не суждено из виду скрыться.
ПСИХЕЯ
Всё вернётся на круги своя;
И народ, и страна, и семья.
Всё продолжит положенный путь,
Чтобы всё повторить и вернуть.
Только то, что на новом витке
Прорастёт в прошлогоднем цветке,
И умрёт, и отдаст семена
И семья, и народ, и страна.
Ну, а как же быть с девочкой той,
Что зовётся Психеей-душой,
Что тонка, как шелковая нить,
Разве можно её повторить?
Ведь она, только б Бог её спас,
Существует единственный раз.
Не нужны ей ни стол, ни кровать,
Но её так легко потерять.
ПАМЯТИ НИКОЛАЯ РУБЦОВА
Отстучали колёса, отпели твои поезда.
Отмерцали огни, отмелькали узлы и вокзалы.
Умудрился ты где-то от поезда спьяну отстать,
Проводница про то всю дорогу потом вспоминала.
А собратья твои, те, что лезли поспешно в вагон,
За билеты дрались, за купе и за нижние полки,
Помогали друг друга сшибать и выкидывать вон,
И поехали зайцами многие серые волки.
Вот и вышло тебе, бедолаге-растяпе, застрять
На одной из больших, но забытых в провинции станций,
В привокзальном буфете дешёвый портвейн распивать
И буфетчице Люсе в любви роковой объясняться.
Ну, а времечко шло, и текли небеса над страной,
Пролетали там годы, как белые лебеди-гуси,
Ты раздал свой багаж, разорвал свой билет проездной
И забылся навеки в объятьях буфетчицы Люси.
На заснеженных ветках, в провисших дугой проводах
Слышен голос твой чистый-пречистый, прерывисто тонкий,
И поют в деревнях, и читают тебя в городах
Мужики в телогрейках и в юбках джинсовых девчонки.
Ну а что же тот поезд, умчавшийся в чёрную ночь,
На котором за каждое место дрались не на шутку?
Он столкнулся с другим, на котором такие ж, точь-в-точь,
Тоже рвались вперёд. Что ж, смешно и немножечко жутко.
ХОР КОРОВ
В этом лучшем из миров
Все похожи на коров.
Если кормят молочаем,
Мы по клеверу скучаем.
Если видим сена воз,
Вспоминаем про силос.
И особенно бесценны
Дальние поля люцерны.
Но к желаньям нашим глух
Стерегущий нас пастух.
Он всегда, как это надо,
В чёрном теле держит стадо,
Чтоб имели должный вид
От рогов и до копыт.