9 февраля. 65 лет со дня рождения поэта и барда Владимира Аркадьевича Косоурова (09.02.1959, г.Ульяновск — 25.12.2009, там же). Окончил Малаховский институт физкультуры и спорта (1981). Служил в Военной академии имени Ф.Э.Дзержинского. Работал в газете «Ульяновский комсомолец», издательстве «Феникс, службе охраны Ульяновского завода имени Володарского. Стихи публиковались в газетах «Ульяновский комсомолец», «Ульяновская правда», «Володарец», в журналах «Карамзинский сад» и «Симбирскъ».
Участвовал в подготовке издания книги В.К.Перевозчикова «Живая жизнь» о судьбе В.С.Высоцкого (1992). В 2010 году издан его поэтический сборник «Призрак человека».
ВЛАДИМИРУ ВЫСОЦКОМУ
Когда усталый город стих
И в вязких сумерках купался,
В бессоннице рождался стих
И в дым табачный окунался.
То вдруг взлетал, то падал вниз,
Напомнив смертника-пилота…
А он ловил его на лист
Из пожелтевшего блокнота.
Был адский труд, но видел Бог —
В ту ночь он не сомкнул ресницы.
И хриплый, вымученный слог
Ложился на его страницы.
Он корчился, ломал строку,
Но выпрямлялся, обессилев.
Лежал, как беркут, на боку,
И кровь сочилась из-под крыльев.
Но медленно алел Восток,
Со лба сбегали капли пота
На окровавленный листок
Из пожелтевшего блокнота.
Звенят трамваи на заре.
Москва тонула в этом звоне.
Пора… Дела… Там, во дворе,
Копытами бьют землю кони…
* * *
Иду налево, иду направо —
Я так желаю, имею право!
Гудят клаксоны, ревут моторы,
Плевать хотел я на светофоры!
И на законы, и на препоны!
Я вам не лошадь — я без попоны!
Иду винтом я, иду зигзагом,
Иду вприпрыжку и просто шагом!
То развернусь вдруг и задом пячусь! —
Но не боюсь, друг, — иду, не прячусь!
Плюю направо, плюю налево —
Себе король я и королева!
* * *
Сердце бьётся невпопад
Сбивчивым шагам.
Там, где был цветущий сад –
Пепел по ногам.
Превратился виноград
В горькое вино.
Воротиться бы назад,
Да не суждено.
* * *
Тлеет жизнь, как сигарета.
Гаснет искорка огня.
И остались без ответа
Все вопросы у меня.
Для чего я жил на свете?
Что хотел? О чём мечтал?
И зачем я годы эти
Словно книгу прочитал?
Прочитал до самой точки,
И отбросил её прочь.
Разлетелись буквы, строчки
Вдребезги, в глухую ночь…
СЕРОЕ ВРЕМЯ
Не торопитесь, это не то,
Не суетитесь, это фальстарт:
Серые люди в серых авто,
Серые шины и серый асфальт…
В сером мундире серый солдат,
Я открываю серенький зонт –
Северный ветер гонит назад
Серые тучи за горизонт.
Серые капли дождя на окне,
Серая лампочка еле горит,
Серый осадок в сером вине –
Это вино никого не пьянит.
Серые кошки, серые псы,
Серые птицы на север летят,
Серое время считают часы,
Серые лёгкие дыму хотят.
Серые женщины, серенький секс,
Серые зубы у кинозвезды,
Серый и старый нахмурился лес,
Сбросив остатки серой листвы.
Хватит, устал, больше я не могу,
Эта палитра не для меня:
Серые люди на каждом шагу,
Хочется просто немного огня.
* * *
Не бродяга, не убогий,
не монах и не калека –
призрак ходит по дороге,
призрак человека.
Где душа его, где сердце?
И откуда он шагает?
Что он ищет – жизни, смерти?
Он и сам о том не знает.
Устремлён перед собою
отрешённый его взор,
и не видит голубое
небо, и не видит гор.
Ни надежды, ни отчаянья
в выражении лица,
только скорбное молчание
и дорога без конца…