7 мая. 35 лет исполняется поэту Артёму Евгеньевичу Горшенину (родился 07.05.1989 в городе Димитровграде Ульяновской обл.). Окончил Димитровградский институт технологии, управления и дизайна. С 2012 года живёт в С.-Петербурге. Член Союза писателей России (2018). Член литературного объединения «Молодой Петербург». Автор поэтического сборника «Спутник» (2018).
Лауреат областного молодёжного литературного конкурса «Первая роса» (2009, Ульяновск), Всероссийского открытого фестиваля молодых поэтов «Мцыри» (2009, Москва), Международной премии имени С. А. Есенина «О Русь, взмахни крылами…» (2010, Москва), Международной премии «Молодой Петербург» (2017, С.-Петербург).
ШПРОТЫ
В разгар застолья напоролся
На мину шпрот.
В губах застыла папироса,
Притих народ.
Спустя мгновенье разорвавшись,
Задела всех.
И вот на лицах розоватых
И жир, и смех.
Грустят закуски и салаты,
Притих шашлык,
Арбуз тоскует полосатый,
И шпик поник.
Над банкой, как рыбак над лункой,
Народ залип.
Ну как с такою-то закуской
И не разлить?
Мой друг-поэт! Хоть путь и труден,
Желаю, чтоб
Твои стихи встречали люди,
Как банку шпрот!
* * *
Не портит картину пруда на рассвете
Царапина цапли на том берегу.
Пришёл порыбачить, не сразу заметил,
Что буду другому мешать рыбаку.
Увидел, застыл и не двигался больше,
Тонул поплавок, но я не подсекал.
Я ждал, что вот-вот самокрутки рыбёшек
Начнут залетать в золотой портсигар.
Минута прошла, потом десять и тридцать,
Но цаплей ни разу не проткнут был пруд.
Неужто попалась мне сытая птица,
Которую дома цаплята не ждут?
А может быть, ловлю на удочку видя,
Считает, что я как хромой с костылём,
И цапля с заботою об инвалиде
Сама уступила мне место своё?
* * *
Появилась на листве коррозия,
Дальше лишь упадок и распад.
Не кормите, люди, уток осенью –
Те привыкнут и не улетят.
Поутру на острове Васильевском
Шебуршат умильно под мостом.
Отведу я взгляд бродить по вывескам,
Постараюсь думать о другом.
Кряканью я их многоголосьему
Не поддамся в эту пору впредь.
Не кормите, люди, уток осенью –
Чтобы жить, им нужно улететь.
В час, когда поймёшь, что чувства прежние
Не вернуть, не жди, прошу, ни дня,
И, щадя, не тешь пустой надеждою,
Этим только губишь ты меня.
* * *
Ковыряет ворон тишину
Вечером в пустом осеннем сквере.
Как безумец, вдруг пришедший к вере,
Проклял всё, на что бы не взглянул:
Карусель, карнизы и картон,
И кортеж шикарный, и каршеринг,
Кара и тебе грозит, Горшенин,
Перегар к себе несущий в дом.
Укоряешь ты, каркуша, зря –
Пользы в этом никакой. Ну пил я!
Ты с рожденья получаешь крылья –
Я, родившись, крылья потерял.
* * *
В детстве любил залезать на чердак,
Я часто играл там один.
Люлька, сундук, самовар, кочерга,
Книги, журналы, корыто, рога
Застыли в цепях паутин.
Вещи прабабушки, деда с отцом,
Деревни размеренный быт –
Всё на чердак относилось потом.
Что я оставить смогу на своём?
И кто же его посетит?
УТРО В ОФИСЕ
Ещё не слышен щебет телефонов,
Не щиплет степлер лист, копир молчит,
И словно между сосен солнце сонно
Сквозь жалюзи льёт первые лучи.
Проходишь мимо мониторов спящих,
Не задевая стебли проводов.
Ты здесь лишь месяц и встаёшь всех раньше,
Ты ко всему здесь должен быть готов.
И воду родниковую лакая
Из кулера, пытаешься понять,
Доволен ли средою обитания?
А может заблудился ты опять?
* * *
Нашёл в шкафу у деда свитер шерстяной,
Он крупной вязки, с воротом высоким.
Надел и вижу: снежное веретено,
Лес и пятно рассвета на востоке.
А рядом дед на лыжах, веки опустив,
Прислушиваясь к тишины звучанью.
Срываю свитер, голос мамы позади:
«Я тоже очень по нему скучаю».
* * *
Гайку огня накручу на резьбу сигареты.
Лязг вдалеке – это трутся о рельсы трамваи.
Запах табачный влечёт их. Не верю в приметы,
Но докурить постоянно я не успеваю.
В шкурах потёртых они, будто старые звери,
Еле ползут, высекая лишь искры из гривы.
Сяду в любой, заплачу. Я в приметы не верю,
Всё же надеюсь, что будет билет мой счастливым.
Свет от проспектов чужих на окно моё брызнет,
Или навалится ливень на город всем весом.
Быть суеверным – как думать, что движутся жизни,
Словно трамваи, по кем-то проложенным рельсам.