18 февраля. 115 лет со дня рождения прозаика и поэта Дмитрия Константиновича Дудкина (18.02.1909, станица Ессентукская Предгорного р-на Ставропольского края — 16.05.1998, г.Ульяновск). С 1928 года жил в Москве. По ходатайству С.М.Эйзенштейна был зачислен во ВГИК (окончил в 1932). Встречался с В.Б.Шкловским, В.В.Маяковским, был знаком с А.И.Солженицыным. В 1948 году за политическую неблагонадёжность был выслан в Сталинабад (ныне Душанбе).
Член Союза писателей СССР (1949). С конца 1960-х годов жил в Ульяновске, вёл на автозаводе литобъединение «Горизонт». Писал стихи, песни, прозу. Автор более 30 пьес; издал книги «Прометеев огонь» (1964), «Правофланговый» (1969) и др.
ПУШКИН В МИХАЙЛОВСКОМ
1
Славно кончен «Борис».
Остывают последние строки.
— Ай-да Пушкин! Какой молодец! —
Восклицает в глухой тишине.
От судьбы не уйдёшь.
Исполняются вещие сроки.
И он шепчет устало:
— Слух пройдёт обо мне…
С грустным чувством
от друга-стола он отходит,
и такая встаёт перед ним пустота!
Так всегда: труд окончен.
От тебя он уходит.
И судьба его в мире —
совсем не проста.
У поэта с царём —
ни войны и ни мира.
По присловью, плетью обуха
не перешибёшь.
Но и в ссылке
гордо и вольно звучит его лира.
И всё множится слух:
«Годунов» его дивно хорош.
Холодает к утру,
а перо всё летит по бумаге.
Гаснут свечи, как годы —
одна за другой.
Предрассветно шумит
поредевшая за ночь ватага
Старых лип, что остались
от дедов, от жизни иной.
Он предчувствует: жить ему
меньше, чем прожил, осталось.
Но в деле святом
он должен беречь свою честь.
Как сейчас не хватает покоя, —
хоть самую малость.
Но разве в Российской империи
всё это есть?
2
Чёрт меня догадал
в этой стране родиться, —
Шепчет он.
Но в сердце щемящая боль.
Он готов за Россию
жизнью своей расплатиться:
Горько и стыдно ему
за дикость её и голь.
И встают перед ним
снеговые равнины глухие —
Ни огня, ни просвета,
ни человека на них не сыскать.
Тёмным вихрем несутся
по трактам кони лихие.
Мчит возок, но от века
не может никак ускакать.
Чуть светлеет полоска зари
за леском недалёким.
Он смотрит в окно,
словно рубленное Петром,
И видит себя
не таким одиноким:
Он слился с Россией.
Он движется в будущее напролом.