УПЬЁМСЯ СТИХАМИ
Упьёмся стихами бездумно и просто,
упьёмся и должное им отдадим:
стихи отдирают от сердца коросту,
которую там вместе с горем храним.
Мы глушим моторы, покрытые коркой:
пусть тише под толщей из боли стучат.
Не всё, что пронзительно сладко и горько,
действительно стоит выплёскивать в чат…
Кому мы признАемся, раны сжимая,
что кровью страницы черкаем взахлёст?
Но эти чернила, как влага живая,
латают сердца и возносят до звёзд.
Мы, счастье вкусив до самой сердцевины,
его начинаем на части делить,
не помня, что поиск второй половины
и есть путеводная звёздная нить.
Нам мало, нам вечно всего не хватает —
ни жизни, ни счастья, ни славы, ни строк,
а всё потому, что никак не растает
на сердце противный хрустящий ледок…
Растопим его, обливаясь слезами,
глотая текилу из огненных строф!
Лишь тот не сумеет упиться стихами,
кто выплеснуть душу в стихах не готов…
ПОЭТУ ПОЛОЖЕНО СЕРДЦЕМ СВЕТИТЬСЯ
Согреем друг друга тепло и сердечно,
по-доброму скажем простые слова
и сделаем фото на память о встрече,
чтоб в каждом была эта память жива.
Спасибо, друзья, за весенние лица –
сияйте всегда маяками во мгле!
Поэты обязаны сердцем светиться,
чтоб мир и покой уберечь на Земле!
И ЛЕГКО, И ВДОХНОВЕННО
И легко, и вдохновенно льются образы и рифмы,
увлекая словом пенный поэтический прибой.
Словно вырвавшись из плена, вдруг к себе притянем их мы,
орошая неизменно-прозаичный берег свой.
И отчаянно взбурлится дух строкою песнопенной,
захлестнув на миг дыханье торжествующей волной.
И родятся на странице, стихозвучно сотворенны,
дети счастья и страданья, гости сферы неземной.
ВСЕ СЛОВЕЧКИ МОИ ДА СТРОЧЕЧКИ
Родила их, считай, от встречного,
для дорог моих поперечного,
от случайного да прохожего,
на любимого не похожего…
Получились они вихрастые,
непослушные и стихастые.
Записала их да оставила,
не заставила жить по правилам.
И теперь они то зубастые,
то смешные и языкастые:
все словечки мои да строчечки,
все сыночки мои да дочечки!
ВОЛШЕБНЫЕ СТИХИ
Я пишу волшебные стихи,
и – поверьте – речь не о гордыне)
Словно просо, строчки-петухи
склевывают скуку и унынье.
И задорно будят по утрам,
собирая мысли на зарядку,
и, сплетая в ритм веселый гам,
радостно со мной играют в прятки.
Эти строчки могут одолеть
самые серьезные преграды,
вместе с рифмой учат душу петь,
и с размером пляшут до упада!
Я пишу волшебные стихи,
в них – судьба моя, как на картине.
Пусть горланят строчки-петухи
ради жизни и любви во имя!
ПРЕВРАЩАЯ В МУЗЫКУ СЛОВА…
Звёздная дорожка вьётся лентой,
превращая в музыку слова –
этот мир не стал обыкновенным,
в нём совсем не всё, как дважды два.
Если ты, как прежде, веришь в чудо,
то оно само тебя найдёт,
если я твоею песней буду –
значит, песне тоже повезёт.
На гитаре мне сыграй надежду –
ей аккомпанирует успех,
если веришь в счастье ты, как прежде,
значит эта музыка – для всех.
Я тебе желаю вдохновенья,
петь без вдохновения нельзя.
Если улыбнётся день весенний,
то почувствуй сердцем — это я…
А ТЫ, ПОЭТ, ЛЕТИ ДУШОЙ ИЗ КЛЕТКИ…
Блиц СПР, г.Ульяновск,
модератор Ф.Горобцов, 2019г
«Я гениален, что уж тут таиться!» —
такую тему задал Горобцов.
Скользнула тень смущения по лицам…
А, впрочем, почему бы в рамках блица
не уделить таланту пару слов.
И если уж признаться откровенно,
откинув с наших бюстов паранжу,
то можем мы нарисовать мгновенно
пейзаж словами на любую тему,
и преуспели в этом, я скажу.
Но вряд ли мы увидим, как потомки,
сверяя наши строки и дела,
влезая в суть почти до селезёнки,
доподлинно оценят юмор тонкий,
сарказма блеск иронию тщесла-
вия… и я, и вы… теперь бессчетно
рифмующих пиитов на Руси.
Снискать бы славу многим и почёт, но…
полет души вместив в творений сотни,
бесславно свой венец, поэт, неси!
Ты можешь гений к делу приспособить
и в прикладных занятиях явить —
создатель текстов, копирайтер то есть.
Нельзя купить за деньги стыд и совесть,
талант поэта тоже не купить,
а вот продать за дорого возможно,
однако, гордость многим не даёт,
клинком вонзаясь в сердце, словно в ножны.
Поэт свободу ценит и полёт,
они ему важней, чем хруст купюры,
лелеять в тайне гений свой милей
и Музу ждать застенчиво и хмуро,
мечтая с ней шедевр литературы
сложить из груды слов в потоке дней.
Не все поэты – скажете вы дружно!
Я вам, друзья, не стану возражать.
Но есть другой бесценный дар, и нужно
его в себе, любимом, отыскать!
Всем по рожденью дан талант от Бога,
поверьте мне, друзья, буквально всем!
Но кто-то проживает дни убого,
душой своей хромая колченого,
почти не вылезая из проблем.
Я утверждаю – каждый гениален!
Чего уж тут стыдиться? Так яви
талант – он только твой, он уникален,
он как огонь кипит в твоей крови!
А ты, поэт, лети душой из клети,
пока она и светит, и болит,
и так пиши, как будто ты на свете
последний гениальнейший пиит…