Уходит лето…

Есть что-то ностальгическое в августе, не правда ли? Хотя для меня всегда август был месяцем покоя и изобилия, любования природой, временем чтения и прогулок.

Ах, эта арфа августа… Звучит она, как переливы волн, звучит хрустальным звуком застывшей в нерешительности природы, звучит, проливая летнее тепло как целительный эликсир жизни, звучит как благодарение и успокоение…

Август… Время длинных рдеющих закатов, наброшенных на плечи пледов, дум в старом кресле в саду, обильного урожая, время астр, яблок, время любимых книг…

Месяц ещё летний, но не суетный, месяц лёгкого вздоха, неспешной походки, взгляда, устремленного в даль, за полоску леса, месяц щедрой зрелости лета, обильный, медово-орехово-яблочный, отдающий нам королевским жестом всё без остатка.

Жизнь прибавляет новые заботы, заключает нас в свои рамки и обстоятельства, порой нарушает наш внешний и внутренний покой… И всё же… Есть в этом времени какая-то загадка, грустинка вместе со слезой восхищения…

Уходит лето… Звук двух этих слов гулкий, как в туннеле, долгий, как расставание.

Да, мы ещё окунемся в шелестящий сад осени, утешимся её красотой перед величественной храминой зимы, но сейчас… Это удивительное, волнующее, легкокрылое, неподдающееся выражению чувство накрывает нас, овладевает вами. И вы все чаще чувствуете свое сердце. Потому что оно замирает или порхает, как бабочка. Потому что такая пора…

Ольга Даранова

Это лето на закате,
Эти яблоки без счета,
Эта дрема в лёгком платье
И вечерняя зевота.

Эти дни, как мёда струи,
С желтизною, с грустью легкой…
На вечерней речке буи
Чуть дрожат уютной бровкой.

Эта сладкая истома
От прогретых дней обильных.
Эта тень от крыши дома
На кустах вечерних, пыльных.

Это счастье жить, прижавшись
К лику мира, к сердцу поля.
Это вера, что расставшись,
Будет встреча сладкой болью.

Этот тёплый дым кострища,
И слеженье звёзд ночное,
Это мирное жилище
За спиной твоей, родное…

К этим дням, давно воспетым,
Краску родины добавлю.
И слова про это лето
Невозвратное, оставлю.

***
Август
Он подступает мягко и светло,
И перехода нити не заметно,
Скользит по речке лёгкое весло,
На взмах роняя капли, как монеты.

Он примирит с исходом летних дней,
Ведь всё вернётся, как полёт качелей!
Он нас простит и сделает родней,
Так бережно, как мы бы не сумели…

Имперский август… Строгая любовь.
Классическая поступь и оправа
Счастливых дней, что будем ждать мы вновь,
Ступив на дней осенних переправу.

В сухие сени нас проводит спать,
На связках мяты, пижмы и люцерны,
И с каждым днём научит сознавать,
Что миг дан Богом, а былое — верно.

***
Укройся малиновым пледом —
Прохладные дни настают.
За царственным августом следом
Обрящем сентябрьский приют.

И на изумрудные травы
Падёт золотая листва…
И будем мы в нежности правы,
Слагая прощанья слова.

Прощанья и благодаренья
За лето и россыпь цветов,
За августа благоволенье
И щедрость осенних даров.

Сентябрьское солнце недолго,
Оно в переливах ветров.
И вот уже хмурится Волга,
А там, не заметишь — Покров.

И Клио застынет в смиреньи,
В безмолвии долгой зимы…
И в сквере на древней сирени
Снега будут тяжко немы…

И эти симбирские склоны
Люблю я до боли, до слёз!
В цветущем наряде зелёном
И в обнаженьи берёз.

Валерий Кузнецов

Ворон, что ли, кружит надо мною?
Или это не ворон, судьба?
Ветер стонет басовой струною
Иль архангела это труба?
Здесь сегодня кончается лето,
И как Бога творенье, один
Простоял бы я так до рассвета
Среди этих молчащих равнин.
Словно старую сказку я слышу
О летящей за счастьем стреле,
Вот и ворон спускается ниже,
Что же ждёт меня здесь, на земле?
Он-то знает, чего я не знаю,
Что ему и судьба и стрела?
Лето вышло к последнему краю
За пределы печали и зла.
2
Когда от нас уходит лето,
Сказать прости ему не просто:
Словно корнет снял эполеты,
Иль словно ночь, а где же звёзды?
Как будто бы украли что-то,
Как будто счастья нас лишили,
Как будто дальше лишь заботы,
Как будто мы напрасно жили.
Есть непреложная граница,
Что пролегла неслышной тенью
И надо нам посторониться
Чтоб не мешать его движенью.
Оно туда, где предков земли,
Нам неприметные отсюда.
О, лето, напоследок внемли,
Яви нам милосердья чудо!
Но нет: оно уходит дальше,
Лишь дождь порой, да ветер хладный,
И надо было плакать раньше.
Ты слышал? Знаю. Ладно? Ладно.

Татьяна Мельник

Последние минуты лета…
И вот уж осень без семи…
Я не ищу уже ответов
Ни у Небес, ни у Земли…

Я только исхожу печалью.
Я просто не могу забыть,
Как птица сбитая кричала
О беспощадности судьбы.

Свои простреленные крылья
Подальше прячу от людей…
И только пульсом: «Жили-были…»
И нет тебя… нигде… нигде…
***
Я августОвского ликёра
Бокал смакую не спеша.
До осени ещё не скоро.
Ещё блаженствует душа.
Ещё тепло и много света.
И звездопад один виной,
Что этим летом у поэта
Всё не кокончается вино.
Когда на землю рухнет листопад,
Как бедствие, стихия и манна,
Я вдруг пойму, что в жизни все обманно,
И что никто ни в чем не виноват.

И попирая золото и медь,
Гадать я буду, что же мне дороже:
Огонь любви иль этот день погожий
И перестала голова болеть?

И я поверю снова в чудеса,
Когда случайность нам устроит встречу,
И на меня с любовью бесконечной
Посмотрят слишком синие глаза.

И ты поймаешь мой смущенный взгляд
И потеряешь голову седую.
Давай-ка я сегодня наколдую,
Как рушится на землю листопад.

Анатолий Шутый
К дню рождения Валерия Кузнецова

Что лето? Приветливый, добрый припев
У песни про жизнь – про судьбу и стремленье,
Дает беззаботное отдохновенье,
На краткое время лучами согрев.
Дает мимолетность отложенных встреч –
Поэтому свет оставляет до ночи, –
«До скорого!» вечером слышится звонче…
Но дальше самим надо лампы зажечь,
И надо нам новый куплет сочинить,
Продолжить за солнечным летним припевом
Кому-то сначала – дыханием первым,
Кому-то связать ариаднину нить.
Мы снова при деле, опять у руля,
Одежда и чувства у нас по погоде…
Тому, кто родился на лета исходе,
Пусть золотом осень покроет поля!
Им встретить сентябрь без тоски и сомнений,
Что год начался лишь! Всего Вам, Валерий!
26.08.2021

***
Отправляет в далекое плаванье август
По студеным морям.
Поднимает небесного облака парус…
Но, возможно, не нам.

И, возможно, не нам перейти через поле
И снегов, и беды,
И, возможно, не нам дотянуться до моря
Лучезарной воды…

Но готовим поклажу и верим в благое:
Что дойдем до весны!
Вот и я почему-то сегодня спокоен –
Собираю листы.

И предчувствия нету, и день будет новый!
И, конечно, еще!..
Только… листик, сорвавшийся с ветки кленовой,
Мне упал на плечо.
14.09.2016